La vida cotidiana

Durante un tiempo, me gustaba clasificar a mis amantes por la geografía y las cicatrices: Castellón, pueblo de Huesca, barrio de Zaragoza, Canadá; señales de operaciones, caídas infantiles, tatuajes. Pero últimamente me había reformado, disfrutaba de la fidelidad, y solo me ocupaba de las cicatrices de Susan. Susan era irlandesa, tenía una cicatriz junto al ombligo –el rastro de una operación–, y otra, casi invisible, en la frente: se había caído de un columpio de pequeña. También tenía medio diente de yeso. Se lo había partido su exnovio. Ella se iba a Francia a dar clases y a él no le parecía bien, así que le tiró un frasco de colonia a la cara. Susan se marchó, supongo que con más motivos todavía, y coincidimos en una pequeña ciudad de Normandía, donde empezamos a salir.

La primera vez que nos enrollamos ella no tenía nada para leer, y dije que acababa de terminar Jacques el fatalista. Lo tenía en mi cuarto y podía dejárselo. A veces, cuando me decía que era poco romántico, yo contestaba que le debíamos nuestro amor a la Ilustración, no al Romanticismo.

Una entrevista con una escritora termina de forma inesperada. Una ex novia aparece en el peor momento, con un banco de abdominales y la propuesta de volver juntos. Un joven escribe una carta de despedida a un amigo que se ha suicidado. Un guionista duda entre salvar a su jefe o dejarlo abandonado en la carretera. Una revisión en el dentista hace que una pareja se tambalee. Las historias de este libro tratan del aprendizaje y la pérdida, del amor y la infidelidad. Demuestran que hay algo divertido y profundamente emocionante en la vida cotidiana. Y que nada es tan perturbador como ella.